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Du talon à l'autre pour briser nos planches, elle plaqua de ses mains la mousse arrachée de la vitre fraîche sur notre voiture. On était bons à repartir, pour que je cours sur l'écaille du volant et qu'elle s'envoie aux milles à l'heure.
Tu nous tenais la dernière prime et pourtant mes pupilles contre le bitume, elle s'émincait dure. Quatre jours, plus rien. Etrange décompte à projeter sur les arbres que l'on snob, quatre trois deux rien. Manquait plus que "quatre fois, derien" et autant de feux rouges